me roban los ojos
26-04-2005
Poemario finalista del Certamen Andaluz Creación Joven de Poesía 1993
(20 años)
ME ROBAN LOS OJOS
uno
Octubre es como una ráfaga
-soledades inciertas caminan-
lento
voy huyéndome.
El silencio.
Más noches.
dos
Él observa
como todo va
cayendo Le fascinan
los largos ojos del ocaso
y ya
no tiene miedo. No tiene
miedo. Espadas de tristeza
ancladas en su rostro
y el mundo que cuelga
oscuro de sus uñas.
No hay tortura
que se pueda comparar
a la nostalgia.
tres
Ríos oscuros aferrándose
Nada es seguro ¿Quién
lleva el caos por bandera?
Me rodean
miles de ventanas onduladas
como ténues mariposas mensajeras
el crepúsculo en el borde de
sus alas es el
Pánico sin límites Hay un
límite detrás de cada esquina
Las esquinas cabalgan como
héroes Los héroes
se enarbolan a sí mismos
súbitamente izadas sus cabezas
Me cosieron
intensos precipicios a las manos.
Ahora soy
Altazor estrangulado
y no creo en el principio de las cosas.
cuatro
cada poeta es el preludio de un abismo
y su noche
un lugar ensangrentado
que proclama al mundo
que están solos.
Cada noche
el silencio les da
la bienvenida.
La poesía es el horror del subconsciente.
(20 años)
ME ROBAN LOS OJOS
uno
Octubre es como una ráfaga
-soledades inciertas caminan-
lento
voy huyéndome.
El silencio.
Más noches.
dos
Él observa
como todo va
cayendo Le fascinan
los largos ojos del ocaso
y ya
no tiene miedo. No tiene
miedo. Espadas de tristeza
ancladas en su rostro
y el mundo que cuelga
oscuro de sus uñas.
No hay tortura
que se pueda comparar
a la nostalgia.
tres
Ríos oscuros aferrándose
Nada es seguro ¿Quién
lleva el caos por bandera?
Me rodean
miles de ventanas onduladas
como ténues mariposas mensajeras
el crepúsculo en el borde de
sus alas es el
Pánico sin límites Hay un
límite detrás de cada esquina
Las esquinas cabalgan como
héroes Los héroes
se enarbolan a sí mismos
súbitamente izadas sus cabezas
Me cosieron
intensos precipicios a las manos.
Ahora soy
Altazor estrangulado
y no creo en el principio de las cosas.
cuatro
cada poeta es el preludio de un abismo
y su noche
un lugar ensangrentado
que proclama al mundo
que están solos.
Cada noche
el silencio les da
la bienvenida.
La poesía es el horror del subconsciente.
Categoría: Escritos juveniles 0 Comentario(s) & 0 Referencia(s)
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